模型的补片缺口完全吻合。陈立仁用锈持针器挑起花瓣，金属与花蜜的碰撞声，让他想起通州胡同的老槐树：“当年你父亲说，槐花蜜是上天给医者的补片 —— 现在你的薄茧，替他接住了这份甜。”

“记住，” 陈立仁将花瓣放在顾承川掌心，“mri 看见的是纵隔，你的鼻子看见的是三十年的偏方 ——” 他指向患者胸骨后的金黄，“这些被机器忽略的甜，比任何三维重建都更早告诉你，心包该在哪里转弯。”

走出手术室，槐花香漫过外科楼前的老槐树，顾承川看见树影里浮动着无数金黄的光斑。他知道，自己的帽带绷断不是失误，而是 1998 年的煤炉火光、槐花蜜的甜、父亲的义眼，正在通过薄茧，在这个被数据统治的时代，重新校准医者与民间智慧的距离。

这一夜，他在实习日志里写下：“当心包剪划开纵隔，槐花蜜的甜是时光的黏合剂 —— 它提醒我，每个患者的身体里，都藏着比影像更温暖的、用生活和偏方写的解剖图。我的颤抖，不是恐惧，是 1998 年的蜂蜜、2004 年的手术室、父亲的竹筷，在薄茧里撞出的、属于医者的生命共振。”

怀表的滴答声混着远处的鸽哨，顾承川摸着掌心的槐花瓣，薄茧擦过花瓣的锯齿边缘。他知道，从明天起，自己的手术视野里，将永远留着花蜜的影子 —— 那不是技术的杂质，而是医学最本真的、带着人间烟火的甜，是每个医者在触碰到生活细节时，应有的、温柔的颤栗。