雨点噼里啪啦地砸在24路公交车的挡风玻璃上，雨刷器来回摆动，却怎么也赶不走东河区这个潮湿夏夜的闷热。¨卡¨卡/小+说-徃· ′追_最?鑫`彰.节*李建军握紧方向盘，手指关节微微发白。这是他这个月第三次值末班车，也是最让他心里发毛的一次。

"终点站到了，请乘客全部下车。"李建军按下报站键，机械女声在空荡荡的车厢里回荡。后视镜里，最后一位乘客——一个戴着耳机的年轻人慢悠悠地站起身，晃下了车。

李建军松了口气，打开驾驶室窗户，点燃一支烟。雨水混合着烟草味钻入鼻腔，他看了眼手表——22:40，还有最后一趟返程。跑完这趟，他就能回家泡个热水澡，喝点小酒，忘掉这一整天的疲惫。

"师傅，走吗？"一个沙哑的声音突然在车门外响起，吓得李建军手一抖，烟灰掉在制服裤子上。

车门口站着个老头，约莫七十来岁，穿着一件深蓝色的旧式公交司机制服，浑身湿透，银白的头发贴在额头上。最让李建军注意的是老人的眼睛——浑浊却异常明亮，在昏暗的站台灯光下像两盏小灯泡。

"上、上来吧。"李建军掐灭烟头，"您去哪儿？"

老人没回答，只是颤巍巍地上了车，投了一枚锈迹斑斑的硬币。硬币落入投币箱时发出"叮"的一声脆响，听起来比平常要响亮许多。

李建军皱了皱眉。这年头还有人用这种老式硬币？他刚想说什么，老人己经径首走向车厢最后排的座位，背影在车厢灯光下显得格外瘦削。

"关门了，下一站东河区政府。"李建军按下关门键，公交车发出气压释放的嘶嘶声，缓缓驶离站台。

雨越下越大，豆大的雨点砸在车顶上，像无数小石子从天而降。李建军打开雨刷器最高档，勉强看清前方的路况。东河区老城区的路灯年久失修，好几盏灯忽明忽暗，在雨幕中形成诡异的光晕。

车载收音机突然发出刺耳的电流声，原本播放的内蒙古广播电台民歌变成了断断续续的杂音。￠墈^书+屋- /最+欣¨章~踕?庚^薪′快·

"又坏了。"李建军拍了拍收音机，正准备关掉，突然从杂音中捕捉到一个熟悉的声音——是他父亲的声音，在唱一首他童年时常听的蒙古族摇篮曲。

李建军的手僵在半空，后背一阵发凉。父亲己经去世三十年了，死于一场公交车事故。他清楚地记得，父亲生前就是24路的第一代司机。

"...建...军..."收音机里的声音断断续续地呼唤着他的名字。

"啪！"李建军猛地关掉了收音机，心跳如鼓。一定是太累了，出现了幻听。他深吸一口气，强迫自己集中精力开车。

就在这时，车厢后部的监控屏幕吸引了他的注意。屏幕上显示着车内监控画面，按理说应该只有那位老人一个乘客，但画面中却显示车厢中部还坐着一个小女孩，穿着红色雨衣，低着头看不清脸。

李建军急忙看向后视镜——车厢中部空空如也，哪有什么小女孩？

他的额头渗出冷汗，再次看向监控屏幕。红雨衣小女孩依然在那里，而且似乎察觉到了他的注视，缓缓抬起了头。屏幕上雪花点突然增多，遮住了小女孩的脸，但李建军分明看到，她抬起的手中拿着什么东西——一个熟悉的蓝色怀表，他父亲生前从不离身的怀表。

"师傅，前面右拐。"老人的声音突然从身后传来，近在咫尺。

李建军吓得差点跳起来，回头发现老人不知何时己经站在了驾驶座旁边，枯瘦的手指指向一条李建军从未注意到的小路。

"24路不走那条路。"李建军声音有些发抖，"我们按固定路线..."

"1987年的时候走。"老人打断他，声音突然变得异常清晰，"那天晚上也是这么大的雨。"

1987年？李建军的呼吸一滞。`第^一*看~书+枉~ ′哽+新!蕞·快¨那是父亲出事的那一年。

不等他回答，公交车突然剧烈颠簸了一下，方向盘自己向右转去，车子偏离了原定路线，驶入了那条昏暗的小路。

"怎么回事？"李建军拼命转动方向盘，但车子己经完全不受控制，就像被某种无形的力量牵引着前进。

小路两边的景色越来越陌生，老旧的砖房逐渐取代了现代建筑，街边的广告牌变成了几十年前的风格。更诡异的是，雨幕中出现了一个李建军从未见过的隧道入口，上方锈迹斑斑的铁牌上写着"建设路隧道"。

"包头根本没有建设路隧道！"李建军失声喊道。