废物！”莫瑞亚在自己的营帐里尖叫，一拳砸在雕花床柱上。侍从战战兢兢地递上点燃的烟枪，她一把夺过，贪婪地吸食起来。

随着烟雾入肺，她扭曲的面容渐渐平复。

“要是紫晶还在……”她梦呓般低语，指甲深深掐进掌心，“要是那东西还在……我何愁拿不下齐格飞！”

一个谄媚的军官凑上前：“要不请老爷派更多人来？”

“啪！”一记响亮的耳光落在军官脸上。

“你还嫌不够丢人是不是？”莫瑞亚的声音因为愤怒而颤抖。

她转向窗外，死死盯着远处的齐格飞，眼中闪烁着恶毒的光芒：“你们完蛋了！”

而在齐格飞防线内，格罗廖夫看着手下押送来的俘虏，眉头紧锁。

这些衣衫褴褛的农民佝偻着背，眼神涣散，枯瘦的手指不自觉地颤抖着。他们中许多人嘴角还残留着黑褐色的药渍，脖颈上布满溃烂的疮疤。

“将军，我们应该……”一名年轻军官上前请示，手按在剑柄上，目光扫过俘虏们萎靡的面容。

格罗廖夫抬起手打断了他。秋风卷着沙尘掠过校场，老将军花白的胡须微微颤动。

他蹲下身，与一名蜷缩在地上的俘虏平视。那人约莫四十岁，却已满头灰发，浑浊的眼球布满血丝。

“你叫什么名字？”

俘虏哆嗦了一下，干裂的嘴唇蠕动着：“小的叫约、约纳斯……”他的声音嘶哑得像砂纸摩擦，“我是种麦子的……”

格罗廖夫注意到他虎口的老茧——那是常年握镰刀留下的痕迹，如今却被烫伤覆盖。

老将军站起身，转向军官们：“我在想一种可能，一种源于我们自己的可能。”

他的目光越过城墙，望向冒着黑烟的工厂。蒸汽机的轰鸣声隐约传来，与俘虏们虚弱的咳嗽形成鲜明对比。

“如果西陵星火能够将我们齐格飞塑造成现在的模样……”格罗廖夫的手指轻轻敲击剑柄，“我们有没有可能将他们，也塑造成我们这样呢？”