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第117章 腌缸里的丈夫们5

隔绝了外面地狱般的景象,也隔绝了她自己。-x_i/n^r′c*y_.^c-o¨m′

村子彻底死了。

剩下的村民,能跑的都拖家带口跑了,投奔外乡的亲戚,或者干脆躲进了更深的山里。几天功夫,这个曾经鸡鸣狗叫、烟火缭绕的村落,就只剩下空荡荡的土坯房,歪斜的木门在风中吱呀作响,像垂死之人的呻吟。野狗在荒废的院子里刨食,乌鸦落在光秃秃的枝头,发出不祥的聒噪。

没人再敢靠近村尾秀娘那处院子。那里成了名副其实的鬼域。关于那三口腌菜缸里还有什么“料”的恐怖猜测,像瘟疫一样在流亡的人群中蔓延。有人说缸里泡满了男人的头颅,有人说秀娘夜里会出来,提着篮子给空房子“送菜”……恐惧被距离和想象无限放大,扭曲成更狰狞的模样。/l!k′y^u/e·d`u¨.^c~o?m+

只有我,鬼使神差地,在半个月后一个阴沉的黄昏,又回到了这片死寂的废墟。不是勇敢,或许只是某种被那最后一句话魇住的、无法摆脱的执念。我躲在一堵断墙后面,远远地望着秀娘那扇紧闭的院门。夕阳的余晖给破败的土墙涂上一层暗红,如同干涸的血。

院子里静得可怕。那三口被砸破的腌菜缸像巨大的伤口,敞着黑洞洞的口子,对着阴沉的天。那股混合着盐卤、腐烂和油脂的恶臭,似乎己经沉淀下来,变成一种若有似无的、萦绕不散的死气。^薪/丸` . ?榊`栈- ¨哽·欣?嶵^快?

突然,那扇紧闭的屋门,“吱呀”一声,开了。

我的心瞬间提到了嗓子眼,几乎要停止跳动。

秀娘出来了。她更瘦了,像一张薄纸片,风一吹就能倒。身上还是那件破烂的旧棉袄,沾满了洗不掉的、深褐色的污渍。她手里没有提篮子,只是端着一个豁了口的粗陶碗,里面装着些看不清的东西。

她径首走到院子中央,那三口破缸旁边。没有看缸,也没有看周围。她慢慢蹲下身,把那个破碗放在地上。然后,她就那么静静地蹲在那里,低着头,枯草般的头发垂下来遮住了脸,一动不动,像一尊风化了的石像。

时间仿佛凝固了。只有风声呜咽着穿过空荡的村落。

不知过了多久,久到我几乎以为她真的变成了石头,她才有了动作。非常非常缓慢地,她抬起一只手,用枯瘦如柴、布满裂口和老茧的手指,极其轻柔地,一下一下地,抚摸着冰冷的、肮脏的泥地。那动作,带着一种令人心碎的、近乎虚幻的温柔。

一个极轻极轻的声音,像叹息,又像梦呓,被风吹送过来,断断续续,却清晰地钻进我的耳朵:

“……阿珍姐……井里……冷吧……”

她的手指停住了,在那泥地上反复地、无意识地画着圈。

“……不怕了……”

声音轻得像羽毛落地。

“……都在这儿了……”

她微微侧过头,目光似乎掠过了那三口沉默的、散发着死气的破缸。那眼神空洞得可怕,里面什么都没有,没有仇恨,没有快意,甚至没有悲伤,只有一片望不到底的、死寂的虚无。

“……六个……赔钱货……”她喃喃着,那破碎的词语从干裂的嘴唇里飘出来,带着一种非人的麻木,“……我的……大河……我的狗儿……”

她不再说话。只是继续蹲在那里,一遍又一遍,用那根枯瘦的手指,在冰冷的泥地上画着永远画不完的圈。仿佛那泥地里,藏着能让她破碎的灵魂得到片刻安宁的秘密。

夕阳彻底沉了下去,浓重的暮色像墨汁一样洇染开来,迅速吞噬了她那单薄的身影,吞噬了破败的院落,吞噬了整个死去的村庄。

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