那不勒斯的空气，潮湿，咸腥，还混着一丝若有若无的硝烟味。.微¨趣-暁·税, ¨嶵￠辛.漳,劫.更_鑫·快+

林舟的意识像沉在海底的石头，被这股味道缓慢地、不情愿地向上托举，最终冲破了昏沉的水面。

他睁开眼，视线花了半分钟才完成聚焦。

是陌生的天花板，带着水渍晕开的古典石膏花纹。

这里不是医院。

他猛地坐起身，动作太大，牵扯到了胸口的伤。一阵闷痛让他倒抽一口凉气，冷汗瞬间就下来了。他下意识地捂住胸口，指尖触到的是一层薄薄的棉质睡衣，而不是医院里那种绑死人的绷带。

伤口……好像愈合得差不多了。

林舟环顾西周，这是一间陈设简单的卧室。老旧的木质衣柜，一张书桌，窗外是那不勒斯标志性的晾衣绳和斑驳的墙壁。阳光斜斜地切进来，在地板上投下一块暖黄色的光斑，空气中浮动的尘埃在光柱里舞蹈。

一切都显得那么不真实。

他记得枪声，记得胸口被灼热的金属撕开的剧痛，记得血液流失带来的冰冷和无力感。那种感觉，是死亡。

可现在，他还活着。

林舟掀开睡衣，胸口处，原本应该是贯穿伤的地方，只留下了一片淡粉色的、几乎看不见的疤痕。皮肤光滑得像从未受过伤。

这不是医学能解释的奇迹，这是……鸠占鹊巢的证据。

他赤着脚下床，地板冰凉的触感让他打了个哆嗦。卫生间的镜子蒙着一层薄薄的水汽，他伸出手，用指腹抹开一片。

镜子里的人影逐渐清晰。

一个陌生的年轻人。

亚麻色的微卷短发，眼窝深邃，鼻梁高挺，嘴唇很薄，脸色因为之前的伤势还带着点病态的苍白。这是一张典型的、带着几分忧郁气质的欧美青年的脸。^r-a+n+w-e¨n!z!w′w′.`c_o`m¨

里奥·麦克斯韦。

林舟的大脑自动跳出了这个名字，连带着一些碎片化的记忆：那不勒斯美术学院的交换生，父母在美国，性格内向，喜欢一个人写生。

林舟对着镜子，尝试着扯动嘴角。镜子里的人也跟着扯动嘴角，露出一个比哭还难看的笑容。

“你好，里奥。”他用英语轻声说，发音标准得像是母语。

这具身体的本能还在。

他关掉水龙头，卫生间里只剩下自己沉重的呼吸声。恐惧像一只冰冷的手，攥住了他的心脏。他不是在做梦，不是精神错乱，他真的变成了另一个人，活在一个枪声像家常便饭的城市。

一个叫那不勒斯的城市。

在一部他曾经很熟悉的漫画里，这个城市是风暴的中心。

黄金之风。

一想到这个名字，林舟的头皮就一阵发麻。这里有最疯狂的黑帮，还有……更疯狂的替身使者。

他就是一个揣着两把没子弹的枪逛悍匪窝的普通人。不，他现在连枪都没有。

他强迫自己冷静下来，回到卧室，开始翻箱倒柜。他需要信息，需要了解“里奥”的一切，这是他活下去的伪装。

衣柜里是几件简单的T恤和牛仔裤，风格保守。书桌上放着一本翻开的速写本，上面画着那不勒斯的街景，线条干净，但透着一股挥之不去的疏离感。

他在床头柜的抽屉里找到了钱包和护照。

钱包里有几十万出头的里拉，一张学生证，还有一张照片。照片上，里奥和一个看起来很温婉的中年女人站在一起，两人笑得很开心。应该是他的母亲。

林舟捏着照片，指尖有些发凉。一丝愧疚感像藤蔓一样缠了上来。他偷走了这个女人儿子的人生。-6,腰?墈_书?枉\ ^冕_废-跃?黩!

他把照片塞回钱包，深吸一口气，将那点不合时宜的情绪压下去。现在最重要的是活下去，在热情好客的那不勒斯活下去。

他需要水，喉咙干得像要冒烟。

厨房很小，只有一个水槽和一个小冰箱。他从橱柜里拿出一个玻璃杯，走向水槽。或许是失血过多的后遗症，又或许是精神过度紧张，他的手一首在抖。

水龙头的水流哗哗作响。就在他接满一杯水，准备关掉龙头时，手一滑。

玻璃杯脱手而出。

林舟的瞳孔猛地一缩，眼睁睁看着杯子在空中划出一道抛物线，朝着坚硬的地砖砸去。

他想去接，但身体根本反应不过来。

完了，这下连喝水的杯子都没了。这个念头荒唐地闪过。

千钧一发